Leyendo café en mano

Migrando

2008-03-20T00:33:00.001+01:00

Las caracolas -algo lentas y vagas, como yo- de vez en cuando se mudan de casa. Encuentran por el suelo marino una casita que les convencen más y, alehop, hacen el cambio.

Yo lo mismo.
Me mudo.
El blog migra.
Nos pasamos a wordpress.

A partir de ahora, este blog Leyendo café en mano lo podréis encontrar en:

El cultural de Nerea

Todavía ando organizando el nuevo dominio y terminando de cogerle el truco a la nueva tecnología, pero el sistema para leer y comentar es el mismo, así que espero que me sigáis llamando a la puerta -comentando- en mi nueva casita.

Por favor, añadir mi nuevo blog a los blogrolls, añadiendo o quitando el de Ladynere, lo que queráis.

Por cierto, ¿recordáis Ladynere?
También se muda y se fusiona con el cultural de Nerea.

;)

Crónicas Marcianas

2008-03-19T02:45:00.002+01:00

Ray Bradbury
Crónicas marcianas (fragmento)

" Se llamaba Benjamin Driscoll, tenia treinta y un años y quería que Marte creciera verde y alto con arboles y follaje, produciendo aire, mucho aire, que aumentaría en cada temporada. Los arboles refrescarían las ciudades abrasadas por el verano, los arboles pararían los vientos del invierno. Un árbol podría ser tantas cosas: color, sombra, fruta, paraíso de los niños, universo aéreo de escalas y columpios, arquitectura de alimento y placer. Todo eso era un árbol. Pero los arboles eran, ante todo, fuente de aire puro y un suave murmullo que adormece a los hombres acostados de noche en lechos de nieve. "

[Me lo regalaron ayer. Mil gracias. Lo empezaré la semana que viene.]
[Me encanta el proyecto, las propuestas, las ideas, los intentos... yo sigue peleando con el nuevo formato, yeah]

Algún día nos amamos

2008-03-19T02:41:00.001+01:00

Robert Louis Stevenson
Algún día nos amamos
" Por la espesura de bayas y las islas de juncos, como a través de un mundo que sólo fuera cielo, oh firmamento invertido, la barca de nuestro amor se deslizaba. Radiantes como el día eran tus ojos, radiante la corriente fluía y era radiante el alto cielo. Días de abril, aires del Edén...Cuando murió la gloria en el dorado crepúsculo, brillante ascendió la luna, y llenos de flores al hogar regresamos. Radiantes fueron tus ojos esa noche, habíamos vivido, oh amor...Oh amor mío, habíamos amado. Ahora el hielo aprisiona nuestro río, con su blancura cubre la nieve nuestra isla, y junto a la lumbre invernal Joan y Darby dormitan y sueñan. Sin embargo, en el sueño, fluye le río y la barca del amor aún se desliza...Escucha el sonido del remo al cortar sus aguas. Y en las tardes de invierno cuando la fantasía sueña en el crepitar de la chimenea, en sus oídos de viejos enamorados el río de su amor canta en los juncos. Oh amor mío, ama el pasado, pues en algún día fuimos felices y algún día nos amamos. "

[Puede, algún día. Tiempo pasado siempre fue mejor]
[Unasemanadefiesta!Puedequeelblogmigreomejoreyamiraré]

Juan Benet

2008-03-15T22:22:00.003+01:00

Que siga siendo un motivo de goce para la clase culta, que sea un acicate y fuente de inspiración para el escritor posterior y que se conserve como inagotable objeto de estudio para el profesor de letras.

Tres virtudes que debe poseer un escritor, por Juan Benet.

" El escritor a medida que va conociendo los clásicos su entusiasmo por lo no existente empieza a decaer y va cobrando, en cambio, envergadura un cierto gusto por las cosas que se han dicho; aun cuando prevalece la vocación (y aquel sentimiento de inquietud), la lectura y el conocimiento alteran el concepto de su propia necesidad; el mundo se va haciendo más completo, los huecos no son tan grandes ni tan numerosos como en un principio se había presumido y las fuentes de la inspiración se hacen más menguadas y esporádicas porque aquellas aguas caudalosas que han servido para fertilizar las vegas más fértiles, han sido ya exhaustivamente aprovechadas. "

La inspiración y el estilo (fragmento)
Juan Benet

[Cosas que se leen cuando investigar los novelistas del 60...]

¿Guerra justa?

2008-03-11T23:07:00.002+01:00

" Alentado por estos tiempos de invasiones y evasiones, el debate de la “guerra justa” ha resurgido entre los expertos e incluso entre los que se ocupan de crear políticas.
Pero, discusiones aparte, los hechos en el mundo real con demasiada frecuencia refuerzan la máxima de Thucydides de que "El poderoso hace lo que puede, mientras que el débil sufre lo que debe” – lo cual, además de ser indiscutiblemente injusto, constituye, en la actual fase de la civilización de la humanidad, una amenaza literal para la supervivencia de la especie. "

Noam Chomsky
¿Guerra justa? Difícilmente

[Hay elecciones en España, en USA, en Rusia... El ministro de Serbia dimite, Castro deja paso a su hermano... pero, ¿sirve todo esto para algo? Poco avanzamos, la verdad.]
[Tengo ganas de leer algo de Chomsky, pero tiene muchosmuchosmuchos libros, ¿alguien recomienda algo?]

Guy de Maupassant

2008-03-08T02:33:00.003+01:00

Me vestí a toda prisa y corrí a casa de Pedro. La encontré llena de gente que discutía muy agitada; estaban como en ebullición, todos peroraban, relatando el suceso y comentándolo cada cual a su manera. Llegué con grandes dificultades hasta el dormitorio de mi amigo, di mi nombre y me permitieron la entrada.
Cuatro agentes de policía estaban de pie en el centro de la habitación, con el carnet en la mano; examinaban todo, cuchicheaban entre sí de cuando en cuando y escribían; dos médicos conversaban cerca de la cama en que Pedro yacía sin conocimiento. No estaba muerto, pero su aspecto era horrible. Tenía los ojos desmesuradamente abiertos; sus pupilas dilatadas parecían mirar fijamente y con espanto indecible una cosa pavorosa y desconocida; sus dedos estaban crispados y tenía el cuerpo tapado con una sábana que le llegaba hasta la barbilla.
Levanté la sábana; se veían en su cuello las marcas de cinco dedos que se habían hundido profundamente en su carne; algunas gotas de sangre manchaban la camisa. Algo me llamó de pronto la atención; miré por casualidad a la campanilla de la alcoba: la mano disecada no estaba allí.
Sin duda que los médicos la habrían quitado para que no se impresionasen las personas que tenían que entrar en la habitación, porque era una mano verdaderamente horrible. No pregunté qué había sido de ella.

La mano disecada
Guy de Maupassant

[Estoy empezando el trabajo de Francés que debo entregar antes de SemanaSanta. Toca leer los cuentos de Maupassant en la lengua de Voltaire >.<]

[Pensamiento de las 2.30am (now): Maupassant es el Poe francés. Y me sigue gustando más la lengua de Shakeaspeare]

El corsario negro...

2008-03-03T16:39:00.006+01:00

—¿Quiénes son ustedes? ¿De dónde vienen? —preguntó el Corsario, frente a ellos, con la diestra en la culata de la pistola.

—Somos filibusteros de las Tortugas; dos hermanos de la costa, y venimos de Maracaibo —contestó Carmaux.

—¿Han escapado de los españoles?

—¡Sí, comandante!

—¿A qué barco pertenecían?

—Al del Corsario Rojo.

Al oír estas palabras, el Corsario se estremeció. Agarró bruscamente a Carmaux por un brazo, y lo condujo casi a la fuerza hacia popa, gritando:

—¡Señor Morgan! Usted dará la alarma si algo sucede. ¡Todos a las armas!

El corsario descendió hasta una pequeña cámara, elegante e iluminada, y le indicó a Carmaux que hablara. Pero el marinero de la canoa no pudo despegar los labios.

—Lo han matado, ¿verdad?

—Sí, comandante. Tal como mataron al otro hermano, el Corsario Verde.

Un grito ronco, salvaje y desgarrador, salió de la garganta del comandante.

—Murió como un héroe, señor. Aun cuando el lazo de la horca le quitaba la vida, tuvo fuerzas para escupir la cara del gobernador.

—¡Ah, ese perro de Wan Guld! No moriré sin haber exterminado antes a ese maldito y a toda su familia, y entregado a las llamas la ciudad que gobierna. No dejaré piedra sobre piedra. ¡Y ahora, amigo, cuéntamelo todo! ¿Cómo los apresaron?

El Corsario Negro
Emilio Salgari

[Así empieza toda buena historia. Con una promesa, con un juramento, con un objetivo...]
[ARR, yo tenía que haber nacido corsariA, ... Ladynere-Leyenda-Yolanda, you know now? yeah! La asociación la hice después de conocer a Leyenda, O.o nopropósitosperosílogrosinconscientes... dde?ecn?ehu?euh?eh?tralará?]

Un café para Platón

2008-03-03T16:35:00.002+01:00

UN CAFÉ PARA PLATÓN
Fernando Ubiergo (Chile) - 1978

Un día de Octubre a clases no llegó
había dejado la universidad
como un pitillo a medio terminar
su carrera se quedó.

Siempre pedía un café para Platón
y unas monedas para locomoción
no tenía nada y valía más que yo,
porque él todo lo dio…

Dime amigo en que lugar
del mundo te hallarás,
tomando un café junto a Platón…
yo sé bien que tú estarás
hablando de la paz…de la paz

Tú siempre dijiste que; la paz
se escapa entre los dedos de la humanidad
y los pretendes juntar, son tantas manos
que no alcanzarás..

La clase continuaba en el café
afuera el mundo giraba al revés
era la loca aventura de la fe
por cambiar el al revés.

Un día de Octubre a clases no llegó
un día de Octubre un café que se enfrió
hoy nadie pide un café para Platón
porque él se marchó.

Dime amigo en que lugar
del mundo te hallarás
tomando un café junto a Platón
yo sé bien que tú estarás
hablando de la paz…de la paz
tú siempre dijiste que, la paz
se escapa por entre los…

[Estaba buscando imágenes y en /hadiiiiita me he encontrado con este poema. Las musas me piden ahora que me tome un café y le escriba una oda a tan bello aroma... ]

Barba Azul

2008-02-29T01:28:00.003+01:00

Al cabo de un mes, Barba Azul le dijo a su mujer que tenía que viajar a provincia por seis semanas a lo menos debido a un negocio importante; le pidió que se divirtiera en su ausencia, que hiciera venir a sus buenas amigas, que las llevara al campo si lo deseaban, que se diera gusto.

—He aquí, le dijo, las llaves de los dos guardamuebles, éstas son las de la vajilla de oro y plata que no se ocupa todos los días, aquí están las de los estuches donde guardo mis pedrerías, y ésta es la llave maestra de todos los aposentos. En cuanto a esta llavecita, es la del gabinete al fondo de la galería de mi departamento: abrid todo, id a todos lados, pero os prohibo entrar a este pequeño gabinete, y os lo prohibo de tal manera que si llegáis a abrirlo, todo lo podéis esperar de mi cólera.
(...)
Tan apremiante fue su curiosidad que, sin considerar que dejarlas solas era una falta de cortesía, bajó por una angosta escalera secreta y tan precipitadamente, que estuvo a punto de romperse los huesos dos o tres veces. Al llegar á la puerta del gabinete, se detuvo durante un rato, pensando en la prohibición que le había hecho su marido, y temiendo que esta desobediencia pudiera acarrearle alguna desgracia. Pero la tentación era tan grande que no pudo superarla: tomó, pues, la llavecita y temblando abrió la puerta del gabinete.

Creo que todos nos sabemos la moraleja que nos enseñaban de pequeños, ¿no?
He encontrado otra moraleja de este cuento de Perrault, quizás más actual para nuestra época:

Por poco que tengamos buen sentido
y del mundo conozcamos el tinglado,
a las claras habremos advertido
que esta historia es de un tiempo muy pasado;
ya no existe un esposo tan terrible,
ni capaz de pedir un imposible,
aunque sea celoso, antojadizo.
Junto a su esposa se le ve sumiso
y cualquiera que sea de su barba el color,
cuesta saber, de entre ambos, cuál es amo y señor.

[Porque nunca dejamos de crecer y siempre nos seguirán enamorando los cuentos]
[Porque la curiosidad mató al gato y le seguirá matando siempre]
[Quiero irme de casa sólo para comprarme nuevos juegos de café para mi casita *¬*]

Hay ciudades tan...

2008-02-26T18:34:00.004+01:00

Hay ciudades tan descabaladas, tan faltas de sustancia histórica, tan traídas y llevadas por gobernantes arbitrarios, tan crapichosamente edificadas en desiertos, tan parcamente pobladas por una continuidad aprehensible de familias, tan lejanas de un mar o de un río, tan ostentosas en el reparto de su menguada pobreza, tan favorecidas por un cielo espléndido que hace olvidar casi todos sus defectos, (...) tan embriagadas de sí mismas aunque en verdad el licor de que están ahítas no tenga nada de embriagador, (...) tan sorprendidas por la llegada de un oro que puede convertirse en piedra pero que tal vez se convierta en carrozas y troncos de caballos con gualdrapas doradas sobre fondo negro, tan carentes de una auténtica judería, (...) tan llenas de tonadilleras y de autores de comedias de costumbres, de comedias de enredo, de comedias de capa y espada, de comedias de café, (...) de comedias del café no de comedia dell`arte, tan abufaradas de autobuses de dos pisos que echan humo cuanto más negro mejor sobre aceras donde va la gente con gabardina los días de sol frío, que no tienen catedral.

Tiempo de silencio
Luis Martín Santos

[Lo que me ha costado copiarlo, uf. Señores/as y lectores fantasmas del blog: éste es mi libro obligatorio de Febrero, en una asig de libre elección de la Uni.]
[Foto cortesía del Deviant de Parkingirl ^^ ]

Gracias por las visitas

2008-02-23T18:35:00.002+01:00

Gracias por las 4000 visitas en tan sólo mes y pico.

¿alguna sugerencia, comentario o lo que sea para que este blog mejore?
Aquí o en el mail, me da lo mismo ;)

¡Gracias!
Seguid leyendo y bebiendo café, placeres de la vida...

Instinto del lenguaje

2008-02-23T18:26:00.003+01:00

El inventario peculiar de fonemas de cada lengua confiere a ésta su patrón de sonidos característico. Así, por ejemplo, el japonés es famoso por no distinguir entre la /l/ y la /r/. Cuando llegué a Japón el 4 de Noviembre de 1992, el lingüista Masaaki Yamanashi me saludó educadamente y me dijo en tono amigable: "En Japón hemos seguido con mucho interés la erección de Clinton"

El instinto del lenguaje
Steven Pinker

[Muchos cafés, bien, que así habrá much gente y mucha conversación. Quiero otro desayuno en El Lago...]
[Me gusta Pinker, es un poco complicado, pero muy interesante...]

Frase de El instinto página 178:

La sintaxis triunfa sobre el dióxido de carbono

Ahí es cuando decidí meterme de lleno y seriamente en la lectura, ^^

Diálogo con un amigo del pueblo:
- ¿Pero tú qué haces en tu carrera?
- Así, a grandes rasgos, leer, ¿y tú?
- Así, a grandes rasgos, ir a los sitios, sentarme y observar.
[Conversación entre filóloga y relaciones laborales]

Bernal Francés

2008-02-21T20:29:00.004+01:00

Romance de Bernal Francés

Sola estoy en mi casa
namorando mi cojín;
¿quién será ese caballero
que a mi puerta dice "Abrid"?
- Soy Bernal Francés, señora,
el que te suele servir
por la noche en la cama,
por el día en el jardín.
Alzó sábanas de holanda,
cubrióse de un mantellín;
tomó candil de oro en mano
y la puerta bajó a abrir.
Al entreabrir de la puerta,
él dio un soplo en el candil.
- ¡Válgame Nuestra Señora,
válgame señor San Gil!
Quien apagó mi candela
puede apagar mi vivir.
- No te espantes, Catalina,
ni me quieras descubrir,
que a un hombre he muerto en la calle,
justicia va tras de mí.
Le ha cogido de la mano
y le ha entrado al camarín;
sentóle en silla de plata
con respaldo de marfil;
bañóle todo su cuerpo
con agua de toronjil;
hízole cama de rosa
cabecera de alhelí.
- ¿Qué tienes Bernal Francés,
que estás triste a par de mí?
¿Tienes miedo a la justicia?
No entrará aquí el alguacil.
¿Tienes miedo a mis criados?
Están al mejor dormir.
No temo yo a la justicia,
que la busco para mí,
ni menos temo criados
que duermen su buen dormir.
- ¿Qué tienes, Bernal Francés?
¡No solías ser así!
Otro amor dejaste en Francia
o te han dicho mal de mí.
- No debo amores en Francia
que otro amor nunca serví.
Si temes a mi marido,
muy lejos está de aquí.
- Lo muy lejos se hace cerca
para quien quiere venir,
y tu marido, señora,
lo tienes a par de ti.
Por regalo de mi vuelta
te he de dar rico vestir,
vestido de fina grana
forrado de carmesí,
y gargantilla encarnada
como en damas nunca vi;
gargantilla de mi espada,
que tu cuello va a ceñir.
Nuevas irán al francés
que arrastre luto por ti.

[Sí, esa cosa que brilla un poco es la cuchara de mi vaso de café. Es que estaba muy dormida y las tazas eran muy pequeñas. Y sí, ese es el aspecto que tiene mi mesa desde hace unos días ^^ ]

Romance de Bernal Francés, sobre el que he decidido hacer mi trabajo de Literatura Medieval.

Tralará, tralará, quiero acabarlo ya ...

Hicimos la mochila

2008-02-20T00:37:00.002+01:00

HICIMOS LA MOCHILA

y nos volvimos vagabundos
Apoyamos las palabras sobre la sangre
Cargamos los dados en la apuesta
Arrestamos al viento al sol las mariposas

Supimos del alma del silencio
de la piedra que alguna vez fue estrella
del sagrado terror de la locura

Fuimos un retrato del alma de la tierra
Dejamos pasar la noche por encima de nosotros
mientras las islas no se cansaban de bañarse

Nos hicimos a la lluvia
Matamos la tristumbre
Rompimos alfileres paraguas y repisas
Inventamos ratos penas alegrías y tardanzas
Echamos un vistazo al mundo

Nos provocó quedarnos solos en la tierra

Faltó ponerle trampas a la muerte

Pablo Mora

Photo by Ladynere, un 10 de Marzo del 2007, en un café de El Caracol, en la ciudad del cierzo, con una personita que se empeñó en hacer un relato a medias. Como el sábado por la noche, aunque estuviéramos muertas.
A la salud del café del domingo quenonostomamosvayapordiosquézombies, XD ... y por los cafés que nos quedan.

[Ains, Mora, pues eso, faltó ponerle trampas a la muerte. ¿no os estremece el poema?]

El club de los poetas muertos

2008-02-18T14:00:00.003+01:00

No olviden que a pesar de todo lo que les digan, las palabras y las ideas pueden cambiar el mundo (...). Les contaré un secreto: no leemos y escribimos poesía porque es bonita. Leemos y escribimos poesía porque pertenecemos a la raza humana; y la raza humana está llena de pasión. La medicina, el derecho, el comercio, la ingeniería... son carreras nobles y necesarias para dignificar la vida humana. Pero la poesía, la belleza, el romanticismo, el amor son cosas que nos mantienen vivos.

El club de los poetas muertos

[Ups, se me escapó una cita peliculera aquí. Bueno, como es sobre las palabras, me permito este deliz]
Una película que hace pensar, un cerebro al descubierto de jóvenes a los que modelar...
Me preguntaron el otro día si escogía una foto cualquiera de cafés. ¡No! Siempre ando asociando, aunque coja todo por los pelos, ains!
[Me suelen decir que el café estimula mi cerebro. Qué literal suena con esta foto]

La princesa prometida

2008-02-16T01:20:00.002+01:00

Esgrima. Lucha. Torturas. Venenos. Amor verdadero. Odio. Venganzas. Gigantes.
Cazadores. Hombres malos. Hombres buenos. Las damas más hermosas. Serpientes.
Arañas. Bestias de todas clases y aspectos. Dolor. Muerte. Valientes. Cobardes.
Forzudos. Persecuciojnes. Fugas. Mentiras. Verdades. Pasión. Milagros.

La Princesa Prometida
William Goldman

Quién no recuerda el mítico:

Hola, me llamo Íñigo Montoya. Tú mataste a mi padre, prepárate a morir.

[Un auténtico cuento de hadas como pocos. Lo descubrí a través de una cita introductoria de capítulo de Sangra de tinta, creo, de Cornelia Funke. Y corrí a buscarlo, porque, con esa presentación ... ¿quién no?]

Citas para San Valentín

2008-02-14T16:59:00.004+01:00

Al primer amor se le quiere más, a los otros se les quiere mejor.
Antoine de Saint-Exupery (1900-1944) Escritor francés.

El primer amor es una pequeña locura y una gran curiosidad.
George Bernard Shaw (1856-1950) Escritor irlandés.

La magia del primer amor consiste en nuestra ignorancia de que pueda tener fin.
Benjamin Disraeli (1766-1848) Estadista ingles.

El hombre y la mujer han nacido para amarse, pero no para vivir juntos. Los amantes célebres de la historia vivieron siempre separados.
Noel Clarasó (1905-1985) Escritor español.

Ama y haz lo que quieras. Si callas, callarás con amor; si gritas, gritarás con amor; si corriges, corregirás con amor, si perdonas, perdonarás con amor.
Tácito (55-115) Historiador romano.

Es duro, es doloroso, no ser amado cuando se ama todavía, pero es bastante más duro ser todavía amado cuando ya no se ama.
Georges Courteline (1858-1929) Dramaturgo y novelista francés.

Me ayudó en la búsqueda la utilísima página de Proverbia.

[Toca poner citas de San Valentín, ya que no se tiene una cita...]
[Da pena beberse ese café tan bello, romperíamos el corazón]

Poema 10, Neruda

2008-02-14T16:56:00.000+01:00

POEMA 10... HEMOS PERDIDO AÚN ESTE CREPÚSCULO...

Hemos perdido aun este crepúsculo.
Nadie nos vio esta tarde con las manos unidas
mientras la noche azul caía sobre el mundo.

He visto desde mi ventana
la fiesta del poniente en los cerros lejanos.

A veces como una moneda
se encendía un pedazo de sol entre mis manos.

Yo te recordaba con el alma apretada
de esa tristeza que tú me conoces.

Entonces, dónde estabas?
Entre qué gentes?
Diciendo qué palabras?
Por qué se me vendrá todo el amor de golpe
cuando me siento triste, y te siento lejana?

Cayó el libro que siempre se toma en el crepúsculo,
y como un perro herido rodó a mis pies mi capa.

Siempre, siempre te alejas en las tardes
hacia donde el crepúsculo corre borrando estatuas.

Pablo Neruda

[En el ecuador de los poemas cantados a la desesperada, a ti te lo dedico, inexistente]

Gracias por las visitas

2008-02-14T00:48:00.002+01:00

Gracias por las más de 3200 visitas ^^
Simplemente eso.

Y a seguir leyendo y bebiendo café ...

Os devuelvo una buena taza de café, calentita e intensa como una buena lectura.
A todos, lectores comentaristas (Ireth, Yepe) y fantasmas ^^

69 de San Valentín, digo, 68 de Rayuela

2008-02-14T00:42:00.003+01:00

Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariaconcia.
Y sin embargo era apenas el principio, porque en un momento dado ella se tordulaba los hurgalios, consintiendo en que él aproximara suavemente su orfelunios. Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, las esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpasmo en una sobrehumítica agopausa.
¡Evohé! ¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, se sentía balparamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias.

Julio Cortázar
Rayuela, capítulo 68

[Siempre me han dicho que era bueno dejar volar la imaginación. Qué mejor que un texto donde todo se sugiera y nada se diga explícitamente]
[Cuánto sugiere el aroma del café, qué intenso...]

Literatura difícil

2008-02-13T14:54:00.002+01:00

Daba una conferencia Juan Goytisolo en una Universidad del Cairo cuando una lectora le reprochó que su literatura era demasiado compleja. ¿Cabría una respuesta a semejante intervención? Goytisolo la tiene, y es lapidaria.

Dar algo consabido y previsible es tratar al lector con desprecio. La literatura difícil es la muestra de respeto a un público inteligente. No busco un mayor número de lectores, sino de relectores, porque el buen texto literario es el que te obliga a volver a él.

Si no te gustan que te den los crucigramas ya resueltos: ¿Porqué te quejas de que un libro sea difícil? ¿No es la dificultad parte del placer de resolver un enigma? Si eres capaz de correr hora y media detrás de una pelota ¿Porqué te cansa un libro?

Cazado de Papel en blanco

[Vale, me quejaré lo que queráis de los Ensayos de Montaigne por su literatura difícil, pero sigue siendo uno de mis libros preferidos de cabecera]
[Azúcar Einstein! ¿me hará inteligente?]

Cómo ganar un concurso literario

2008-02-13T00:35:00.000+01:00

(...)
No se dejen amedrentar por el prestigio de la creación literaria. Es importante que tengamos claro que escribir es fácil. Como decía Azorín, sólo se trata de ir poniendo una palabra detrás de otra. Cualquiera puede hacerlo. Aún así, tendremos que hacernos con un estilo. Escogeremos el del momento, que resulta a la vez ligero y ampuloso. Ya saben. Frases de extensión mediana. Mucha adjetivación inocua. Algo de descripción arrebatada, con especial atención a las distintas fases de la luna. Mucho diálogo, a poder ser de inspiración cinematográfica. También conviene que, cada cierto tiempo, nuestro protagonista se detenga en algún sitio -un banco en el parque, un bar, una estación de tren- y se ponga a pensar con gravedad sobre el mundo y la existencia en general.

En nuestra novela las mujeres serán complejas y los hombres atormentados. Se visitarán países lejanos que serán invariablemente maravillosos y nuestra concepción de la realidad -esto es importante- será eminentemente dramática. Por último, deberemos coger diez o doce libros, veinte cuadros y treinta películas y distribuirlos a modo de referencias cultas a lo largo de la novela. Hágase con energía y desgana, como quien aliña una ensalada que se van a comer otros. Que se note que somos gente instruida y sensible.
(...)

Dedicado a los dos protofilólogos hispanistas que comentaron en la entrada anterior:
Nhoa, porque pegarás el "pelotazo editorial" muy pronto y espero que sin seguir estos sabios consejos.
Luis-Mi, por el cómic de Anapesto y la editorial independiente que crearemos en cuarto o quinto de carrera
;)

Ladynere se enteró vía Literaturame y leyendo el texto completo en Las Provincias

[Siento la repetición y calco respecto a este post de Ladynere pero merecía la pena la difusión]
[¡una máquina de café por dentro!mwuaja]

Romancero y Durandarte

2008-02-12T00:11:00.000+01:00

(...)
Muerto yace Durandarte
al pie de una alta montaña,
llorábalo Montesinos
que a su muerte se hallara.
quitándole está el almete
desciñéndole el espada
hácele la sepultura
con una pequeña daga
sacábale el corazón
como él se lo jurara
para llevar a Belerma
como él se lo mandara.
Muerto yace Durandarte
debajo de una verde haya
(...)

Primavera y flor de romances
Ferdinand Wolf

[Tengo un trabajo de medieval entre manos, de romances y leyendas, fascinantes]
[Quién pudiera pasarse el día leyendo romances en los que espadas de caballeros tienen tal personificación que pasan a personajes en sí mismos, y todo ésto, café en mano]

-Dedicado a las personas que sepan diferenciar entre mito y leyenda, entre Mito y Leyenda. O Leyendo y Leyenda-

Cuántas

2008-02-10T20:19:00.000+01:00

CUÁNTAS VECES, AMOR...

Cuántas veces, amor, te amé sin verte y tal vez sin recuerdo,
sin reconocer tu mirada, sin mirarte, centaura,
en regiones contrarias, en un mediodía quemante:
eras sólo el aroma de los cereales que amo.

Tal vez te vi, te supuse al pasar levantando una copa
en Angola, a la luz de la luna de Junio,
o eras tú la cintura de aquella guitarra
que toqué en las tinieblas y sonó como el mar desmedido.

Te amé sin que yo lo supiera, y busqué tu memoria.
En las casas vacías entré con linterna a robar tu retrato.
Pero yo ya sabía cómo era. De pronto

mientras ibas conmigo te toqué y se detuvo mi vida:
frente a mis ojos estabas, reinándome, y reinas.
Como hoguera en los bosques el fuego es tu reino.

Pablo Neruda

[Cuántas veces, sin verte y sin recuerdo, te imaginé y amé]
[Cuántos cafés podríamos tomar en tantas tazas]

Empequeñeciendo...

2008-02-08T17:39:00.000+01:00

--¡Qué sensación más extraña! --dijo Alicia--. Me debo estar encogiendo como un telescopio.
Y así era, en efecto: ahora medía sólo veinticinco centímetros, y su cara se iluminó de alegría al pensar que tenía la talla adecuada para pasar por la puertecita y meterse en el maravilloso jardín. Primero, no obstante, esperó unos minutos para ver si seguía todavía disminuyendo de tamaño, y esta posibilidad la puso un poco nerviosa. «No vaya consumirme del todo, como una vela», se dijo para sus adentros. «¿Qué sería de mí entonces?» E intentó imaginar qué ocurría con la llama de una vela, cuando la vela estaba apagada, pues no podía recordar haber visto nunca una cosa así.

Lewis Carroll
Alicia en el país de las maravillas

[A veces me siento pequeñita pequeñita]
[Y otras veces, quiero ser grande y tengo la sensación de que me he equivocado de galleta]

Goethe

2008-02-06T16:49:00.001+01:00

Muchas veces se ha dicho que la vida humana no es más que un sueño, y no puedo desechar de mí esta idea. Cuando considero los estrechos límites en que están encerradas las facultades intelectuales del hombre; cuando veo que la meta de nuestros esfuerzos estriba en satisfacer nuestras necesidades, que éstas sólo tienden a prolongar una existencia efímera y que toda la tranquilidad sobre ciertos puntos de nuestras investigaciones no es otra cosa que una resignación meditabunda, ya que nos entretenemos en bosquejar deslumbradoras perspectivas y figuras abigarradas en los muros que nos aprisionan... Todo esto, Guillermo, me hace enmudecer. Me reconcentro en mí mismo y hallo un mundo dentro de mí; pero un mundo más poblado de presentimientos y de deseos sin formular, que de realidades y de fuerzas vivas. Y entonces mis sentidos se nublan y sigo por el mundo con mi sonrisa de ensueño. "

Goethe
Las desventuras del joven Werther

[Este libro me lo regaló una personita que también cree en mundos interiores, en presentimientos y deseos sin formular. Para Isa, porque debe ser que el agua nos influye ;) ]

Rebeldes

2008-02-04T00:44:00.000+01:00

De repente, no era algo personal, mío. Me imaginé a cientos y cientos de chicos que vivían en el lado chungo de cada ciudad, chicos de ojos negros que se asustaban de su propia sombra. Cientos de chicos que quizá mirasen las puestas de sol y las estrellas y que deseasen con todas sus fuerzas algo mejor. Pude ver a chicos que se poníuan debajo de una farola porque eran malos y duros y odiaban el mundo, y era demasiado tarde para decirles que aún quedaban cosas buenas, y que no te creerían si lo hicieras.
Era un problema demasiado vasto para ser una cuestión personal. Tendría que haber alguna ayuda, alguien debería decírselo antes de que fuera demasiado tarde. Alguien debería contar la historia desde su punto de vista, y quizás entonces la gente lo entendería, y no serían tan ligeros a la hora de juzgar a un chico sólo por la cantidad de gomina que lleve.
Aquello me pareció importante.

Rebeldes
Susan E.Hinton

[Porque los chicos duros también miran puestas de sol]
[Porque me lo regaló una personita a la que adoro y admiraré siempre]

Llorando...

2008-02-02T21:12:00.000+01:00

LLORAR A LÁGRIMA VIVA...

Llorar a lágrima viva.
Llorar a chorros.
Llorar la digestión.
Llorar el sueño.
Llorar ante las puertas y los puertos.
Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrir las canillas,
las compuertas del llanto.
Empaparnos el alma, la camiseta.
Inundar las veredas y los paseos,
y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.
Asistir a los cursos de antropología, llorando.
Festejar los cumpleaños familiares, llorando.
Atravesar el África, llorando.
Llorar como un cacuy, como un cocodrilo...
si es verdad que los cacuíes y los cocodrilos
no dejan nunca de llorar.
Llorarlo todo, pero llorarlo bien.
Llorarlo con la nariz, con las rodillas.
Llorarlo por el ombligo, por la boca.
Llorar de amor, de hastío, de alegría.
Llorar de frac, de flato, de flacura.
Llorar improvisando, de memoria.
¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

Oliverio Girondo

[Me fascina este poeta *¬* ]

Holmes, Sherlock Holmes

2008-02-02T18:07:00.000+01:00

Holmes no era un hombre de vida desordenada; modesto en su manera de ser, regular en sus costumbres, rara vez se acostaba después de las diez de la noche, al levantarme, había salido ya de casa después de haber tomado su desayuno. El día lo pasaba entre el laboratorio químico y la sala de disección, y algunas veces se daba largos paseos, casi siempre por las afueras de la población. No puede formarse una idea de su actividad cuando estaba en uno de esos períodos de excitación. Transcurría algún tiempo, venía la reacción, y entonces días enteros, desde que amanecía hasta que anochecía, se los pasaba tumbado sobre un canapé, inmóvil y sin articular palabra. Sus ojos tomaban una expresión tan vaga y soñadora, que cualquiera le hubiera tomado por un imbécil o por un loco si su sobriedad característica y la perfecta moralidad de su vida no hubieran sido una constante protesta semejante suposición.

Arthur Conan Doyle
Estudio en escarlata

[A una amiga siempre le han ido las historias de detectives y como parece que este blog sólo lo visita ella (en un principio, a ver si ahora cotillea más gente), pues se lo dedico, niña. Ya sabes que acabarás controlando a Blane y siendo famosa por la trilogía del libro que se me metió en la cabeza que existía y el mundo me llevaba la contraria]
[Cuando tenga casa propia, ¡quiero un juego de café como ese!]

palabras, palabras...

2008-02-01T17:12:00.000+01:00

Magda recorta palabras de los diarios, palabras de todos los tamaños, y las guarda en cajas. En cajas rojas guarda las palabras furiosas. En caja verde, las palabras amantes. En caja azul, las neutrales. En caja amarilla, las tristes. Y en caja transparente guarda las palabras que tienen magia. A veces, ella abre las cajas y las pone boca abajo sobre la mesa, para que las palabras se mezclen como quieran. Entonces, las palabras le cuentan lo que ocurre y le anuncian lo que ocurrirá.

Ventana sobre la palabra
Eduardo Galeano

[Palabras, palabras, palabras. Es lo importante, ¿no?]
[Esta semana DesgranandoPensamientos va de palabra]
[¡Por cierto! Quiero/amo/ esa taza de café *¬* ]

Cambios

2008-01-30T17:56:00.000+01:00

Momentáneamente en obras.

Supuestamente mejorando.
Intentándolo.

(si es lo contrario, avisen mediante comentario o mail, por favor)

Disculpen las molestias

;)

Conferencia de Jordi Sierra i Fabra

2008-01-30T16:27:00.000+01:00

Siempre he dicho que la escuela es la pieza angular del actual sistema, y por ello me he ganado tanto el aplauso de muchos maestros como la airada réplica de otros, que afirman que su responsabilidad no pasa de ser la que es: enseñar y punto. Yo insisto en mi creencia. Hoy sí. Más que nunca. Hoy el hogar ya no es la primera referencia de apoyo cultural, sino un punto de encuentro en el que convergen muchas fuerzas. Hay un televisor en cada habitación, el trabajo o los estudios crean una diaspora en la que hay menos contacto entre las personas, horarios distintos, puertas cerradas. Tenemos hogares formados por la clásica pareja casada, pero también hogares monoparentales, bien sea por divorcio de los cónyuges o por elección libre de uno de ellos. Es difícil ver leer al padre, la madre o un hermano mayor cuando hay menos vida en común, más prisa, más aislamiento. Y vamos hacia un futuro aún más abierto. Un futuro en el que más que nunca ha de integrarse el libro como parte de la vida, no como adorno en la salita. El libro ha de estar presente, no forzarlo. El libro es entretenimiento además cultura. Por favor, no creemos más robots, más chicos y chicas incultos que mañana serán padres atroces, irresponsables intolerantes, violentos, machistas, cerrados y limitados, sin valores, con el fútbol como único norte, aislados en sí mismos. Formemos personas y nos ahorraremos esa intolerancia, racismo, violencia urbana o doméstica, falta de comprensión, egoísmo, la impunidad de agotar el planeta y muchos etcéteras. Cultura no es sólo hacer una carrera, ni siquiera leer un libro. Es absorber la vida, tener ideas y criterios propios, mantener la propia individualidad dentro de la comunidad. Y eso es lo que hay que inculcar. ¿Cómo? Imagino que invirtiendo más y más, en bibliotecas, profesorado, medios, pero desde luego no con campañas ni "sloganes" de los que se ríen, porque desengañémonos, a los 15 años pocos creen que el sida les toque a ellos, o que ir sin casco en la moto pueda matarles, o que leer sea la diferencia entre tener una esperanza o condenarse de antemano al vacío. El desprecio por el riesgo forma parte de sus existencia. Y en ese horizonte, el libro ni siquiera parece perentorio. Vivimos en un mundo veloz en el que detenerse para leer parece absurdo. Y sin embargo es la única parada posible. Pero además, hablando de cultura, no hay que olvidar que ella lo es todo. Gobernar un país de burros es fácil. Y lo fácil es cómodo. El reto es gobernar un país que valga la pena de ser gobernado, mande quien mande.

Conferencia Inaugural del Primer Encuentro Nacional de Animación a la Lectura (Ministerio de Cultura, Educación y Deportes) - Murcia, marzo 2003
¿COMO LEER EN EL SIGLO XXI?

Jordi Sierra i Fabra

[Estoy enamorada de él, enamoradísima. Y no sé si de él, de sus libros, de sus palabras, de sus reflexiones o de sus logros, pero me pone la piel de gallina cada vez que le leo]

Vanguardias

2008-01-30T00:36:00.000+01:00

Prescindan de su genio, de su talento, y del genio y el talento de los demás. Digan hasta empaparse que la literatura es uno de los más tristes caminos que llevan a todas partes. Escriban de prisa, sin tema preconcebido, escriban lo suficientemente de prisa para no poder refrenarse, y para no tener la tentación de leer lo escrito. La primera frase se les ocurrirá por sí misma, ya que en cada segundo que pasa hay una frase, extraña a nuestro pensamiento conciente, que desea exteriorizarse.

Manifiesto Surrealista
André Breton

[Siempre quise ser una poetisa dadá]

Homero, La Odisea

2008-01-28T20:45:00.000+01:00

" Entretanto la sólida nave en su curso ligero
se enfrentó a las Sirenas: un soplo feliz la impelía
mas de pronto cesó aquella brisa, una calma profunda
se sintió alrededor: algún dios alisaba las olas.
Levantáronse entonces mis hombres, plegaron la vela,
la dejaron caer al fondo del barco y, sentándose al remo,
blanqueaban de espumas el mar con las palas pulidas.
Yo entretanto cogí el bronce agudo, corté un pan de cera
y, partiéndolo en trozos pequeños, los fui pellizcando
con mi mano robusta: ablandáronse pronto, que eran
poderosos mis dedos y el fuego del sol de lo alto.
Uno a uno a mis hombres con ellos tapé los oídos
y, a su vez, me ataron de piernas y manos
en el mástil, derecho, con fuertes maromas y, luego,
a azotar con los remos volvieron al mar espumante.
Ya distaba la costa no más que el alcance de un grito
y la nave crucera volaba, mas bien percibieron
las Sirenas su paso y alzaron su canto sonoro:
"Llega acá, de los dánaos honor, gloriosísimo Ulises,
de tu marcha refrena el ardor para oír nuestro canto,
porque nadie en su negro bajel pasa aquí sin que atienda
a esta voz que en dulzores de miel de los labios nos fluye.
Quien la escucha contento se va conociendo mil cosas:
los trabajos sabemos que allá por la Tróade y sus campos
de los dioses impuso el poder a troyanos y argivos
y aún aquello que ocurre doquier en la tierra fecunda".
Tal decían exhalando dulcísima voz y en mi pecho
yo anhelaba escucharlas. Frunciendo mis cejas mandaba
a mis hombres soltar mi atadura; bogaban doblados
contra el remo y en pie Perimedes y Euríloco, echando
sobre mí nuevas cuerdas, forzaban cruelmente sus nudos.
Cuando al fin las dejamos atrás y no más se escuchaba
voz alguna o canción de Sirenas, mis fieles amigos
se sacaron la cera que yo en sus oídos había
colocado al venir y libráronme a mí de mis lazos. "

Homero
La Odisea

[Siempre me gustó más la Odisea que la Ilíada, siempre]

Ionesco...

2008-01-25T12:16:00.000+01:00

- (...) inclusive es a causa de la literatura por lo que ya no llego a comprender nada. Es como si al hacer literatura hubiese gastado todos los símbolos sin penetrarlos. Ya no me hablan de una forma viva. Las palabras han matado a las imágenes, o las ocultan. Una civilización de palabras, una civilización extraviada. Las palabras crean confusión. Las palabras no son la palabra.
- Que me exprese con rigor o sin él, que la metáfora sea justao inadecuada, arrastrada por un verbalismo confuso y delirante, no tiene importancia; de todas maneras, el espíritu profundo se pierde en las explicaciones. La experiencia profunda no tiene palabras. Cuanto más me explico, menos me comprendo. No todo es incomunicable por las palabras, desde luego, sino la verdad viva.
- La palabra no muestra. La palabra parlotea. La palabra es literaria. La palabra es una fuga. La palabra impide que hable el silencio. La palabra ensordece. En lugar de ser acción, consuela como puede de no actuar. La palabra gasta el pensamiento. Lo deteriora. El silencio es oro. La garantía de la palabra debe ser el silencio.

Eugène Ionesco
Diarios (Ed. Páginas de Espuma, Barcelona, 2006)
[Traducción: Marcelo Arroita-Jáuregui -1968-]

[Descubrí al autor el año pasado, con su Cantante calva, y desde entonces, cada vez que leo algo suyo me sorprende más y más]

Ojos verdes

2008-01-25T12:12:00.000+01:00

Mientras ella hablaba así, el joven absorto en la contemplación de su fantástica hermosura, atraído como por una fuerza desconocida, se aproximaba más y más al borde de la roca.

La mujer de los ojos verdes prosiguió así:

—¿Ves, ves el límpido fondo de este lago? ¿Ves esas plantas de largas y verdes hojas que se agitan en su fondo?... Ellas nos darán un lecho de esmeraldas y corales..., y yo..., yo te daré una felicidad sin nombre, esa felicidad que has soñado en tus horas de delirio y que no puede ofrecerte nadie... Ven; la niebla del lago flota sobre nuestras frentes como un pabellón de lino...; las ondas nos llaman con sus voces incomprensibles; el viento empieza entre los álamos sus himnos de amor; ven..., ven.

La noche comenzaba a extender sus sombras; la luna rielaba en la superficie del lago; la niebla se arremolinaba al soplo del aire, y los ojos verdes brillaban en la oscuridad como los fuegos fatuos que corren sobre el haz de las aguas infectas... Ven, ven... Estas palabras zumbaban en los oídos de Fernando como un conjuro. Ven... y la mujer misteriosa lo llamaba al borde del abismo donde estaba suspendida, y parecía ofrecerle un beso..., un beso...

Los ojos verdes
Gustavo Adolfo Bécquer

[Siempre he dicho que los ojos verdes son peligrosos y nadie me cree.
Hasta que un día te cruzas con ellos y quedas herida para siempre]

Peter Pan de Rojo Escarlata

2008-01-24T00:09:00.000+01:00

- Cuando vuelva -le dijo Peter Pan a Wendy en voz baja-, construiré una empalizada y la llamaré el Fuerte Peter Pan. Los otros no podrán entrar porque han destrozado mi casa. Pero tú sí, si quieres -le dijo, como si lo mismo le diera una cosa que la otra- Quédate aquí con Tootles mientras yo voy en busca del dragón.
- ¡Ni hablar! - exclamó Wendy- ¡Yo también quiero ir en busca del dragón! No es que la mano de Tootles me interese mucho, ¡pero nunca he visto un dragón en mi vida!

Peter Pan de rojo escarlata.
Geraldine McCaughrean

[Yotambiénquierobuscardragones]

tchist! Autoría de la foto by: móvil de Saray ;)
Señoritas que se tomaron los cafés: Saray y Nere.
Wh- questions: En el Dorado, el jueves 17, después de un examen ;)

Las mujeres de Oliverio

2008-01-19T03:30:00.000+01:00

Las mujeres de Oliverio o la puta del lado oscuro del corazón

No se me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar. Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase, tan locamente, de María.

Oliverio Girondo

[Exceptuando a Neruda, quizás el poeta que más me gusta.
Curioso, no tengo nada suyo en casa...]

La vida es sueño, Calderón

2008-01-16T18:21:00.000+01:00

Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso que recibe
prestado, en el viento escribe;
y en cenizas le convierte
la muerte ¡desdicha fuerte!
¡Que hay quien intente reinar
viendo que ha de despertar
en el sueño de la muerte!

Sueña el rico en su riqueza
que más cuidados le ofrece,
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza,
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende.

Yo sueño que estoy aquí
de estas cadenas cargado,
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.

¿Qué es la vida? Un frenesí.

¿Qué es la vida? Una ilusión;
una sombra, una ficción
y el mayor bien es pequeño.

¡Que toda la vida es sueño
y los sueños, sueños son!

La vida es sueño
Pedro Calderón de la Barca

[Porque en época de exámenes se sueñan sueños continuamente.
Porque todavía me estremezco si pienso en la magnífica dicción de una niña de catorce años, en el Teatro de la Estación, sola en el escenario mientras recitaba a Calderón.]

Sueño de una noche de verano

2008-01-13T20:38:00.000+01:00

OBERÓN
Aquella vez yo vi (tú no podías),
volando entre la fría luna y la tierra,
a Cupido todo armado. Apuntó bien
a una hermosa virgen que reinaba en Occidente
y disparó con energía su amoroso dardo
cual si fuera a atravesar cien mil corazones.
Mas yo vi que los castos rayos de la luna
detenían la fogosa flecha de Cupido
y que la regia vestal seguía caminando
con sus puros pensamientos, libre de amores.
Observé en dónde caía el dardo:
cayó sobre una florecilla de Occidente,
antes blanca, ahora púrpura por la herida
del amor. Las muchachas la llaman «suspiro».
Tráeme esa flor: una vez te la enseñé.
Si se aplica su jugo sobre párpados dormidos,
el hombre o la mujer se enamoran locamente
del primer ser vivo al que se encuentran.
Tráeme la flor y vuelve aquí
antes que el leviatán nade una legua.
ROBÍN
Pondré un cinto a la tierra en cuarenta minutos.

[...]

[Bailan y salen los cómicos. ]
Medianoche ha sonado con lengua de hierro.
Acostaos, amantes: es la hora de las hadas.
Por la mañana, lo sospecho, dormiremos
todo lo que hemos velado en esta noche.
Esta tosca función ha burlado
el paso lento de la noche. Acostémonos, amigos.
Celebraremos las bodas quince días
con fiestas nocturnas y nueva alegría.
[Salen]

Sueño de una noche de verano
Shakeaspeare

[Ayer por la noche lo volví a recordar,
al ritmo de canciones de Carmona, en el Teatro Principal.
Como era teatro, os lo pongo en verso
y así, sin quererlo, un pareado he hecho.]

*Saldréenbúsquedade"suspiro"*

El Silmarillion, Tolkien.

2008-01-12T18:53:00.000+01:00

"...y allí, en el bosque de Neldoreth, nació Lúthien, y las blancas flores de niphrendil se adelantaron para saludarla como estrellas de la tierra"

"...Lúthien les salió al encuentro andando lentamente... ...abrazó a Beren, y lo besó, pidiéndole que la esperara más allá del Mar Occidental"

"Por causa de sus fatigas y sus dolores, podría abandonar a Mandos e ir a Valinor, para morar allí hasta el fin de los días. Allí no la seguiría Beren. Porque no les estaba permitido a los Valar evitarle la muerte que es el don de Ilúvatar a los Hombres. Pero la otra elección posible era la que sigue: regresar a la Tierra Media y llevar consigo a Beren para morar allí otra vez, mas sin ninguna seguridad de vida o alegría. Ella se volvería entonces mortal y estaría sometida a una segunda muerte, lo mismo que él, y antes de no mucho abandonaría el mundo para siempre y su belleza no sería más que un recuerdo en el canto"

Si me quedé enamorada con la historia de Arwen y Aragorn, no menos cuando descubrí a Lúthien y Beren.
Ayer redescubrí El Silmarillion, gracias ;) Y claro que el Génesis sería mejor con música ^^

Por cierto, mirad lo que he descubierto en la Wikipedia:
La historia de Luthien fue muy querida por su autor, que llegó a grabar el nombre de Luthien en la tumba de su esposa, Edith Mary Tolkien, y dejó instrucciones para que se colocara el nombre de Beren en la suya. Las inscripciones se leen como:

EDITH MARY TOLKIEN
LUTHIEN
1889 – 1971

JOHN RONALD
REUEL TOLKIEN
BEREN
1892 – 1973

Dice Pascal Quignard:

2008-01-10T23:26:00.000+01:00

Dice Pascal Quignard:

“Los que aman ardientemente los libros constituyen, sin saberlo, la única sociedad secreta excepcionalmente individualizada. Sin que lleguen a encontrarse nunca, se parecen gracias a la curiosidad por todo y a un disociación sin edad.

“Sus elecciones no se corresponden nunca con las de los editores, es decir, las del mercado. Ni con las de los profesores, es decir, las del código. Ni con las de los historiadores, es decir, las del poder.

“No respetan el gusto de los demás. Prefieren alojarse en los intersticios y los repliegues, la soledad, los olvidos, los confines el tiempo, las costumbres apasionadas, las zonas de sombra, los bosques de ciervos, los cortapapeles de marfil.

“Forman por sí mismos una biblioteca de vidas breves pero numerosas. Se leen entre sí en silencio, a la luz de las velas, en un rincón de su biblioteca, mientras que la casta de los guerreros se mata estruendosamente en los campos de batalla y la de los comerciantes se devora desgañitándose bajo la luz que cae a plomo sobre las plazas de los burgos o sobre la superficie de las pantallas grises, rectangulares y fascinantes que han sustituido a esas plazas”

Derechos de imágenes y textos

2008-01-10T22:47:00.000+01:00

Me ha preguntado una compañera que de dónde saco las imágenes y los textos.

Quiero aclarar, como ya pone al final del blog, abajo, que tanto imágenes como textos son propiedad de sus autores y tienen todos los derechos sobre ellos. Que están utilizados aquí con un fin no lucrativo y que si, en cualquier momento, quieren reclamarlas, que dé créditos, que las quite o cualquier cosa, tienen mi mail disponible para lo que quieran.

La mayoría de los textos están sacados de libros que tengo por casa. Generalmente doy el nombre del autor y el título del libro. La mayoría de las imágenes están cazadas de fotologs, flirck, blogs o búsquedas de imágenes. En muchas no encontré el autor, pero las pueden reclamar cuando quieran.

Eso es todo ;)

Juego de tronos, CdHyF, GRRMartin

2008-01-09T18:26:00.000+01:00

Algunas citas escogidas de Juego de tronos, de la saga Canción de Hielo y Fuego de George RR Martin.

Nunca olvides qué eres, porque, desde luego, el mundo no lo va a olvidar. Conviértelo en tu mejor arma, así nunca será tu punto débil. Úsalo como armadura y nadie podrá utilizarlo para herirte.
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Movió los dedos ante el rostro. Sintió el desplazamiento del aire, pero no vio nada. Estaba a ciegas. "Un danzarín del agua ve con todos los sentidos", recordó (...) "Todos los pasillos llevan a alguna parte. Si hay una entrada, hay una salida. El miedo hiere más que las espadas". Arya no iba a tener miedo.
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Le pregunté por qué cada eslabón era de un metal diferente (...) El collar debe recordar a un maestre que sirve al reino. Los grandes señores son el oro y los caballeros el acero (...) Para hacer la cadena se necesita todo tipo de material, igual que la tierra necesita de todo tipo de hombres.
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Una vez, el Septón Supremo me dijo que el sufrimiento es el precio que pagamos por nuestros pecados. Si eso es cierto, decidme, Lord Eddard... ¿por qué son siempre los inocentes los que más sufren cuando vosotros, los grandes señores, jugáis al juego de tronos?
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¿Qué es el honor, comparado con el amor de una mujer? ¿Qué es el deber, comparado con el calor de un hijo recién nacido entre los brazos o el recuerdo de la sonrisa de un hermano? Aire y palabras. Aire y palabras. Sólo somos humanos y los dioses nos hicieron para el amor. Es nuestra mayor gloria y nuestra peor tragedia.
_______

"Aquí" era un silencio en la noche, sombras y luz de luna, una gruesa alfombra de hojas muertas, riscos frondosos en pendiente suave hasta el fondo del arroyo.
"Aquí" era su hijo a lomos de un semental, volviendo la vista atrás por última vez para mirarla, levantando la espada en gesto de saludo.
"Aquí" era la llamada del cuerno de guerra de Maege Mormont, un sonido grave y prolongado que retumbó en el valle, para informarlos de que el último de los jinetes de Jaime había entrado en la trampa.

______

Un duende a rayas

2008-01-08T13:59:00.000+01:00

Al cabo de un rato de marcha, llegó a un bosque de árboles enormes.

-¿Qué sois?
-Somos abetos.
-Yo me llamo Rayas y soy un duende.
-Eres un duende muy pequeño.
-Sí, soy un duende muy pequeño.

Rayas sacó su cuaderno de apuntar cosas y se sentó en el suelo. Escribió lo que acababa de aprender para que no se le olvidara. Y, al terminar, vio allí, junto a él, tres hormigas que acarreaban un granito de avena.

-¡Eh, cuidado! ¡No te muevas, que puedes aplastarnos!
-Perdón, no os había visto, ¡sois tan pequeñas!
-¡No somos pequeñas, somos hormigas! Lo que ocurre es que tú eres un gigantón...
-Sí, claro, lo siento -se disculpó Rayas, y escribió otro poco en su cuaderno.

Luego siguió andando y llegó a un río. Era muy ancho y no había un puente para cruzarlo; así que se detuvo un rato junto a la corriente pensando cómo se las iba a ingeniar para pasar al otro lado. El río le habló:

-Yo no me detengo nunca. ¿No te da vergüenza estar ahí parado tanto rato sin hacer nada? Me pareces un perezoso.
-Pues... es que estaba pensando -explicó Rayas, y para hacer algo, sacó su cuaderno y apuntó.

Después se pudo a recorrer el curso del río corriente arriba. No encontró un puente, así qe empezó a remover piedras bien grandes y las echó en el río, una tras otra, hasta que construyó un paso. Estaba sudando y jadeaba cuando terminó.

-Eres muy trabajador -comentó una grulla que estaba metida en el agua y se sostenía con una sola pata, mientras se tragaba todas las ranas que se ponían a su alcance.

Rayas escuchó a la grulla con mucha atención y tomó buena nota de lo que le había dicho.
Cruzó la corriente del río y anduvo por el senderillo que ascendía por la ladera de una colina.

(...)

Luego sacó su cuaderno y apuntó.
Y, antes de que le hubiera dado tiempo a guardar el lápiz, una culebra asomó la cabeza entre dos piedras:

-¡Essssssstásss gordíssssssimo...! -silbó.
-Sí, sí... tienes razón -se apresuró a contestar Rayas, que sabía que con ciertas gentes es mejor no entrar en tratos y mantenerse siempre a una prudente distancia.

Y se marchó a través del prado.
Las vacas le vieron pasar cerca de ellas, y sin dejar de masticar hierba, hablaron entre ellas:

-¡Qué pobre ser más flacucho! ¿No es cierto que nos abochornaría tener en la familia alguien con ese aspecto?

Rayas empezaba a estar bastante confundido.
Se tumbó sobre la hierba del prado para pensar con tranquilidad.

Un duende a rayas
María Puncel

[Porque todo en esta vida depende de cómo lo mires.]

[Mi libro favorito de enana y de siempre. El que me hizo amar los libros y la literatura y ya no dejar de leer nunca.]

Kafka y la muñeca viajera

2008-01-07T20:23:00.000+01:00

El llanto de la niña, fuerte, convulso, repentino, hizo que Franz Kafka se detuviera.
Estaba muy cerca de él, a pocos pasos, y no había nadie más a su alrededor. No se trataba, pues, de una disputa entre pequeños, ni de un castigo de la madre, ni siquiera un accidente, porque la niña no tenía signos de haberse caído.
Lloraba de pie, desconsolada, tan agustiada que parecía reunir en su rostro todos los pesares y las congojas del mundo.
Franz Kafa miró arriba y abajo.
Nadie reparaba en la niña.

Estaba sola.

Se quedó sin saber qué hacer. Los niños eran materia reservada, entes de alta peligrosidad, un conjunto de risas y lágrimas alternativas, nervios y energías a flor de piel, preguntas sin límites y agotamiento absoluto. Por algo él no tenía hijos.

Pero todo aquel sentimiento...

Kafka y la muñeca viajera
Jordi Sierra i Fabra

Carta I, El Perro del Hortelano

2008-01-06T23:36:00.000+01:00

Amar por ver amar, envidia ha sido;
y primero que amar estar celosa
es invención de amor maravillosa,
y que por imposible se ha tenido.
De los celos mi amor ha procedido
por pesarme que, siendo más hermosa,
no fuese en ser amada tan dichosa,
que hubiese lo que envidio merecido.
Estoy sin ocasión desconfiada,
celosa sin amor, aunque sintiendo:
debo de amar, pues quiero ser amada.
Ni me dejo forzar ni me defiendo;
darme quiero a entender sin decir nada:
entiéndame quien puede; yo me entiendo

El Perro del Hortelano
Lope de Vega

Ya sabéis el refrán: «El perro del hortelano ni come ni deja comer».
Particularmente, me encanta la adaptación a la gran pantalla de manos de Pilar Miró, es estupenda.

De amicitiae, Cicerón

2008-01-04T19:14:00.001+01:00

La amistad, sin duda, no es ninguna otra cosa que un sentir común en las cosas divinas y humanas, unido con una benevolencia llena de amor. En verdad que no sé yo si los dioses inmortales habrán dado a los humanos alguna cosa mejor que ella, excepto la sabiduría.

De amicitiae, CICERÓN

[Porque en estas fechas me entran unas ganas irremediables de espachurrar a gente que, misteriosamente, siempre anda lejos... ]

Sangre de tinta, Cornelia Funke

2008-01-03T15:40:00.002+01:00

-El poema que me trajisteis ayer -dijo Balbulus con voz cansina mientras se inclinaba sobre su trabajo- era bueno. Deberiais escribir con mas frecuencia obras de ese tipo, pero ya se que preferis crear historias infantiles o canciones para el Pueblo Variopinto. ¿por que? ¿Para que el viento propague vuestras palabras? ¡La vida de las palabras habladas es mas efimera que la de un insecto! Solo la palabra escrita vive eternamente.
-¿Eternamente? -inquirio Fenoglio como si acabase de decir una estupidez- Nada es eterno, Balbulus... y a las palabras nada mejor puede ocurrirles que estar en boca de los juglares. Si, sin duda eso las transforma cada vez que son cantadas de modo diferentes, ¿pero no es eso maravilloso? Una historia vestida siempre con ropajes distintos cuando la escuchas.. ¿hay algo mejor? ¡Una historia que crece y florece como si fuera algo vivo! Mirad, por el contrario, las que se comprimen en los libros. De aceurdo, acaso vivan mas tiempo, pero solo respiran cuando una persona abre el libro. ¡Son sonidos prensados entre papel y solo una voz puede devolverles la vida! ¡Entonces chisporrotean, Balbulus! Recobran su libertad cual pajaros que salen aleteando la mundo. Si, acaso tengais razon y el papel las haga inmortales. Pero ¿por que ha de preocuparme eso? ¿Acaso voy a seguir viviendo pulcramente prensado entre las paginas, junto con mis palabras? ¡Es absurdo! No somos inmortales y ni las palabras mas bellas lograran cambiar nuestro destino. ¿Me equivoco?

Balbulus le habia escuchado con rostro inexpresivo.
-¡Unos puntos de vista muy inusitados los tuyos, Tejedor de Tinta! -comento- Yo por mi parte tengo en mucho la inmortalidad de mi trabajo y en muy poco a los juglares. Mas, ¿por que no os reunis ahora con Violante? Seguro que presto tendra que partir a escucharlas quejas de algun campesino o los lamentos de un mercader sobre los bandidos que acechan en los caminos. En los tiempos que corren es casi imposible conseguir pergamino aceptable ¡Lo roban y despues lo ofertan a precios astronomicos en los mercados! ¿Os imaginais siquiera cuantas cabras hay que sacrificar para escribir una de tus historias?
-Aproximadamente una por cada doble paginas -cotesto Meggie, ganandose otra mirada gelida de Balbulus-
-Una joven lista -dijo este confiriendo a sus palabras un tono que parecia mas ofensivo que laudatorio- ¿Y por que? Porque esos necios pastores apacentan sus rebaños entre zarzas y arbustos espinosos sin pensar que su piel es necesaria para escribir.
-Ya, ya. No me cansare de explicaroslo, Balbulus -repuso Fenoglio mientras mepujaba a Meggie hacia la puerta de la biblioteca- El papel, Balbulus. El papel es el material del futuro.
-¡Papel! -Babulus solto un resoplido desdeñoso- Cielos, Tejedor de Tinta, estais todavia mas loco de lo que me figuraba.

Sangre de tinta
Cornelia Funke

[Ayer estuve estudiando Latín hasta tarde. Es más, este blog nació en un descanso el estudio. Y como estaba haciendo un esquema de los soportes (papiro y pergamino), me parece un texto adecuado.]

La historia interminable

2008-01-03T00:50:00.001+01:00

¿Qué mejor manera de empezar el año que unas palabras de la Emperatriz Infantil?

Hay dos caminos para atravesar las fronteras entre Fantasía y el mundo de los hombres: uno acertado y otro erróneo. Cuando los seres de Fantasía se ven arrastrados de esa forma horrible, siguen el camino falso. Sin embargo, cuando las criaturas humanas vienen a nuestro mundo, toman el verdadero. Todos los que estuvieron con nosotros aprendieron algo que sólo aquí podían aprender y que los hizo volver cambiados a su mundo. Se les abrieron los ojos, porque pudieron vernos con nuestra verdadera figura. Por eso pudieron ver también su mundo y a sus congéneres con otros ojos. Donde antes sólo habían encontrado lo trivial, descubrieron de pronto secretos y maravillas. Por eso venían de buena gana a Fantasía. Y, cuanto más rico y floreciente se hacía nuestro mundo de esta forma, tanto menos mentiras había en el suyo y tanto más perfecto era también. De la misma forma que nuestros dos mundos pueden destruirse mutuamente, pueden también mutuamente salvarse.

La historia interminable
Michael Ende.

Comenzamos...

2008-01-03T00:47:00.000+01:00

Soy una adicta al café.

También soy una adicta a la lectura.

¿por qué no mezclarlos?

El aroma de un buen café caliente mientras esas pequeñas motas de tinta negra que están impresas en las páginas de los libros te trasladan a otro mundo...

Bienvenidos ;)