Migrando

Las caracolas -algo lentas y vagas, como yo- de vez en cuando se mudan de casa. Encuentran por el suelo marino una casita que les convencen más y, alehop, hacen el cambio.

Yo lo mismo.
Me mudo.
El blog migra.
Nos pasamos a wordpress.

A partir de ahora, este blog Leyendo café en mano lo podréis encontrar en:

El cultural de Nerea

Todavía ando organizando el nuevo dominio y terminando de cogerle el truco a la nueva tecnología, pero el sistema para leer y comentar es el mismo, así que espero que me sigáis llamando a la puerta -comentando- en mi nueva casita.

Por favor, añadir mi nuevo blog a los blogrolls, añadiendo o quitando el de Ladynere, lo que queráis.

Por cierto, ¿recordáis Ladynere?
También se muda y se fusiona con el cultural de Nerea.


;)

Crónicas Marcianas

Ray Bradbury
Crónicas marcianas (fragmento)

" Se llamaba Benjamin Driscoll, tenia treinta y un años y quería que Marte creciera verde y alto con arboles y follaje, produciendo aire, mucho aire, que aumentaría en cada temporada. Los arboles refrescarían las ciudades abrasadas por el verano, los arboles pararían los vientos del invierno. Un árbol podría ser tantas cosas: color, sombra, fruta, paraíso de los niños, universo aéreo de escalas y columpios, arquitectura de alimento y placer. Todo eso era un árbol. Pero los arboles eran, ante todo, fuente de aire puro y un suave murmullo que adormece a los hombres acostados de noche en lechos de nieve. "

[Me lo regalaron ayer. Mil gracias. Lo empezaré la semana que viene.]
[Me encanta el proyecto, las propuestas, las ideas, los intentos... yo sigue peleando con el nuevo formato, yeah]

Algún día nos amamos

Robert Louis Stevenson
Algún día nos amamos
" Por la espesura de bayas y las islas de juncos, como a través de un mundo que sólo fuera cielo, oh firmamento invertido, la barca de nuestro amor se deslizaba. Radiantes como el día eran tus ojos, radiante la corriente fluía y era radiante el alto cielo. Días de abril, aires del Edén...Cuando murió la gloria en el dorado crepúsculo, brillante ascendió la luna, y llenos de flores al hogar regresamos. Radiantes fueron tus ojos esa noche, habíamos vivido, oh amor...Oh amor mío, habíamos amado. Ahora el hielo aprisiona nuestro río, con su blancura cubre la nieve nuestra isla, y junto a la lumbre invernal Joan y Darby dormitan y sueñan. Sin embargo, en el sueño, fluye le río y la barca del amor aún se desliza...Escucha el sonido del remo al cortar sus aguas. Y en las tardes de invierno cuando la fantasía sueña en el crepitar de la chimenea, en sus oídos de viejos enamorados el río de su amor canta en los juncos. Oh amor mío, ama el pasado, pues en algún día fuimos felices y algún día nos amamos. "

[Puede, algún día. Tiempo pasado siempre fue mejor]
[Unasemanadefiesta!Puedequeelblogmigreomejoreyamiraré]

Juan Benet

Que siga siendo un motivo de goce para la clase culta, que sea un acicate y fuente de inspiración para el escritor posterior y que se conserve como inagotable objeto de estudio para el profesor de letras.

Tres virtudes que debe poseer un escritor, por Juan Benet.

" El escritor a medida que va conociendo los clásicos su entusiasmo por lo no existente empieza a decaer y va cobrando, en cambio, envergadura un cierto gusto por las cosas que se han dicho; aun cuando prevalece la vocación (y aquel sentimiento de inquietud), la lectura y el conocimiento alteran el concepto de su propia necesidad; el mundo se va haciendo más completo, los huecos no son tan grandes ni tan numerosos como en un principio se había presumido y las fuentes de la inspiración se hacen más menguadas y esporádicas porque aquellas aguas caudalosas que han servido para fertilizar las vegas más fértiles, han sido ya exhaustivamente aprovechadas. "

La inspiración y el estilo (fragmento)
Juan Benet

[Cosas que se leen cuando investigar los novelistas del 60...]

¿Guerra justa?

" Alentado por estos tiempos de invasiones y evasiones, el debate de la “guerra justa” ha resurgido entre los expertos e incluso entre los que se ocupan de crear políticas.
Pero, discusiones aparte, los hechos en el mundo real con demasiada frecuencia refuerzan la máxima de Thucydides de que "El poderoso hace lo que puede, mientras que el débil sufre lo que debe” – lo cual, además de ser indiscutiblemente injusto, constituye, en la actual fase de la civilización de la humanidad, una amenaza literal para la supervivencia de la especie. "

Noam Chomsky
¿Guerra justa? Difícilmente

[Hay elecciones en España, en USA, en Rusia... El ministro de Serbia dimite, Castro deja paso a su hermano... pero, ¿sirve todo esto para algo? Poco avanzamos, la verdad.]
[Tengo ganas de leer algo de Chomsky, pero tiene muchosmuchosmuchos libros, ¿alguien recomienda algo?]

Guy de Maupassant

Me vestí a toda prisa y corrí a casa de Pedro. La encontré llena de gente que discutía muy agitada; estaban como en ebullición, todos peroraban, relatando el suceso y comentándolo cada cual a su manera. Llegué con grandes dificultades hasta el dormitorio de mi amigo, di mi nombre y me permitieron la entrada.
Cuatro agentes de policía estaban de pie en el centro de la habitación, con el carnet en la mano; examinaban todo, cuchicheaban entre sí de cuando en cuando y escribían; dos médicos conversaban cerca de la cama en que Pedro yacía sin conocimiento. No estaba muerto, pero su aspecto era horrible. Tenía los ojos desmesuradamente abiertos; sus pupilas dilatadas parecían mirar fijamente y con espanto indecible una cosa pavorosa y desconocida; sus dedos estaban crispados y tenía el cuerpo tapado con una sábana que le llegaba hasta la barbilla.
Levanté la sábana; se veían en su cuello las marcas de cinco dedos que se habían hundido profundamente en su carne; algunas gotas de sangre manchaban la camisa. Algo me llamó de pronto la atención; miré por casualidad a la campanilla de la alcoba: la mano disecada no estaba allí.
Sin duda que los médicos la habrían quitado para que no se impresionasen las personas que tenían que entrar en la habitación, porque era una mano verdaderamente horrible. No pregunté qué había sido de ella.

La mano disecada
Guy de Maupassant

[Estoy empezando el trabajo de Francés que debo entregar antes de SemanaSanta. Toca leer los cuentos de Maupassant en la lengua de Voltaire >.<]

[Pensamiento de las 2.30am (now): Maupassant es el Poe francés. Y me sigue gustando más la lengua de Shakeaspeare]

El corsario negro...

—¿Quiénes son ustedes? ¿De dónde vienen? —preguntó el Corsario, frente a ellos, con la diestra en la culata de la pistola.

—Somos filibusteros de las Tortugas; dos hermanos de la costa, y venimos de Maracaibo —contestó Carmaux.

—¿Han escapado de los españoles?

—¡Sí, comandante!

—¿A qué barco pertenecían?

—Al del Corsario Rojo.

Al oír estas palabras, el Corsario se estremeció. Agarró bruscamente a Carmaux por un brazo, y lo condujo casi a la fuerza hacia popa, gritando:

—¡Señor Morgan! Usted dará la alarma si algo sucede. ¡Todos a las armas!

El corsario descendió hasta una pequeña cámara, elegante e iluminada, y le indicó a Carmaux que hablara. Pero el marinero de la canoa no pudo despegar los labios.

—Lo han matado, ¿verdad?

—Sí, comandante. Tal como mataron al otro hermano, el Corsario Verde.

Un grito ronco, salvaje y desgarrador, salió de la garganta del comandante.

—Murió como un héroe, señor. Aun cuando el lazo de la horca le quitaba la vida, tuvo fuerzas para escupir la cara del gobernador.

—¡Ah, ese perro de Wan Guld! No moriré sin haber exterminado antes a ese maldito y a toda su familia, y entregado a las llamas la ciudad que gobierna. No dejaré piedra sobre piedra. ¡Y ahora, amigo, cuéntamelo todo! ¿Cómo los apresaron?

El Corsario Negro
Emilio Salgari

[Así empieza toda buena historia. Con una promesa, con un juramento, con un objetivo...]
[ARR, yo tenía que haber nacido corsariA, ... Ladynere-Leyenda-Yolanda, you know now? yeah! La asociación la hice después de conocer a Leyenda, O.o nopropósitosperosílogrosinconscientes... dde?ecn?ehu?euh?eh?tralará?]

Un café para Platón

UN CAFÉ PARA PLATÓN
Fernando Ubiergo (Chile) - 1978


Un día de Octubre a clases no llegó
había dejado la universidad
como un pitillo a medio terminar
su carrera se quedó.

Siempre pedía un café para Platón
y unas monedas para locomoción
no tenía nada y valía más que yo,
porque él todo lo dio…

Dime amigo en que lugar
del mundo te hallarás,
tomando un café junto a Platón…
yo sé bien que tú estarás
hablando de la paz…de la paz

Tú siempre dijiste que; la paz
se escapa entre los dedos de la humanidad
y los pretendes juntar, son tantas manos
que no alcanzarás..

La clase continuaba en el café
afuera el mundo giraba al revés
era la loca aventura de la fe
por cambiar el al revés.

Un día de Octubre a clases no llegó
un día de Octubre un café que se enfrió
hoy nadie pide un café para Platón
porque él se marchó.

Dime amigo en que lugar
del mundo te hallarás
tomando un café junto a Platón
yo sé bien que tú estarás
hablando de la paz…de la paz
tú siempre dijiste que, la paz
se escapa por entre los…

[Estaba buscando imágenes y en /hadiiiiita me he encontrado con este poema. Las musas me piden ahora que me tome un café y le escriba una oda a tan bello aroma... ]

Barba Azul

Al cabo de un mes, Barba Azul le dijo a su mujer que tenía que viajar a provincia por seis semanas a lo menos debido a un negocio importante; le pidió que se divirtiera en su ausencia, que hiciera venir a sus buenas amigas, que las llevara al campo si lo deseaban, que se diera gusto.

—He aquí, le dijo, las llaves de los dos guardamuebles, éstas son las de la vajilla de oro y plata que no se ocupa todos los días, aquí están las de los estuches donde guardo mis pedrerías, y ésta es la llave maestra de todos los aposentos. En cuanto a esta llavecita, es la del gabinete al fondo de la galería de mi departamento: abrid todo, id a todos lados, pero os prohibo entrar a este pequeño gabinete, y os lo prohibo de tal manera que si llegáis a abrirlo, todo lo podéis esperar de mi cólera.
(...)
Tan apremiante fue su curiosidad que, sin considerar que dejarlas solas era una falta de cortesía, bajó por una angosta escalera secreta y tan precipitadamente, que estuvo a punto de romperse los huesos dos o tres veces. Al llegar á la puerta del gabinete, se detuvo durante un rato, pensando en la prohibición que le había hecho su marido, y temiendo que esta desobediencia pudiera acarrearle alguna desgracia. Pero la tentación era tan grande que no pudo superarla: tomó, pues, la llavecita y temblando abrió la puerta del gabinete.

Creo que todos nos sabemos la moraleja que nos enseñaban de pequeños, ¿no?
He encontrado otra moraleja de este cuento de Perrault, quizás más actual para nuestra época:

Por poco que tengamos buen sentido
y del mundo conozcamos el tinglado,
a las claras habremos advertido
que esta historia es de un tiempo muy pasado;
ya no existe un esposo tan terrible,
ni capaz de pedir un imposible,
aunque sea celoso, antojadizo.
Junto a su esposa se le ve sumiso
y cualquiera que sea de su barba el color,
cuesta saber, de entre ambos, cuál es amo y señor.

[Porque nunca dejamos de crecer y siempre nos seguirán enamorando los cuentos]
[Porque la curiosidad mató al gato y le seguirá matando siempre]
[Quiero irme de casa sólo para comprarme nuevos juegos de café para mi casita *¬*]

Hay ciudades tan...

Hay ciudades tan descabaladas, tan faltas de sustancia histórica, tan traídas y llevadas por gobernantes arbitrarios, tan crapichosamente edificadas en desiertos, tan parcamente pobladas por una continuidad aprehensible de familias, tan lejanas de un mar o de un río, tan ostentosas en el reparto de su menguada pobreza, tan favorecidas por un cielo espléndido que hace olvidar casi todos sus defectos, (...) tan embriagadas de sí mismas aunque en verdad el licor de que están ahítas no tenga nada de embriagador, (...) tan sorprendidas por la llegada de un oro que puede convertirse en piedra pero que tal vez se convierta en carrozas y troncos de caballos con gualdrapas doradas sobre fondo negro, tan carentes de una auténtica judería, (...) tan llenas de tonadilleras y de autores de comedias de costumbres, de comedias de enredo, de comedias de capa y espada, de comedias de café, (...) de comedias del café no de comedia dell`arte, tan abufaradas de autobuses de dos pisos que echan humo cuanto más negro mejor sobre aceras donde va la gente con gabardina los días de sol frío, que no tienen catedral.

Tiempo de silencio
Luis Martín Santos

[Lo que me ha costado copiarlo, uf. Señores/as y lectores fantasmas del blog: éste es mi libro obligatorio de Febrero, en una asig de libre elección de la Uni.]
[Foto cortesía del Deviant de Parkingirl ^^ ]

Gracias por las visitas

Gracias por las 4000 visitas en tan sólo mes y pico.

¿alguna sugerencia, comentario o lo que sea para que este blog mejore?
Aquí o en el mail, me da lo mismo ;)

¡Gracias!
Seguid leyendo y bebiendo café, placeres de la vida...

Instinto del lenguaje

El inventario peculiar de fonemas de cada lengua confiere a ésta su patrón de sonidos característico. Así, por ejemplo, el japonés es famoso por no distinguir entre la /l/ y la /r/. Cuando llegué a Japón el 4 de Noviembre de 1992, el lingüista Masaaki Yamanashi me saludó educadamente y me dijo en tono amigable: "En Japón hemos seguido con mucho interés la erección de Clinton"

El instinto del lenguaje
Steven Pinker

[Muchos cafés, bien, que así habrá much gente y mucha conversación. Quiero otro desayuno en El Lago...]
[Me gusta Pinker, es un poco complicado, pero muy interesante...]

Frase de El instinto página 178:

La sintaxis triunfa sobre el dióxido de carbono

Ahí es cuando decidí meterme de lleno y seriamente en la lectura, ^^

Diálogo con un amigo del pueblo:
- ¿Pero tú qué haces en tu carrera?
- Así, a grandes rasgos, leer, ¿y tú?
- Así, a grandes rasgos, ir a los sitios, sentarme y observar.
[Conversación entre filóloga y relaciones laborales]

Bernal Francés

Romance de Bernal Francés

Sola estoy en mi casa
namorando mi cojín;
¿quién será ese caballero
que a mi puerta dice "Abrid"?
- Soy Bernal Francés, señora,
el que te suele servir
por la noche en la cama,
por el día en el jardín.
Alzó sábanas de holanda,
cubrióse de un mantellín;
tomó candil de oro en mano
y la puerta bajó a abrir.
Al entreabrir de la puerta,
él dio un soplo en el candil.
- ¡Válgame Nuestra Señora,
válgame señor San Gil!
Quien apagó mi candela
puede apagar mi vivir.
- No te espantes, Catalina,
ni me quieras descubrir,
que a un hombre he muerto en la calle,
justicia va tras de mí.
Le ha cogido de la mano
y le ha entrado al camarín;
sentóle en silla de plata
con respaldo de marfil;
bañóle todo su cuerpo
con agua de toronjil;
hízole cama de rosa
cabecera de alhelí.
- ¿Qué tienes Bernal Francés,
que estás triste a par de mí?
¿Tienes miedo a la justicia?
No entrará aquí el alguacil.
¿Tienes miedo a mis criados?
Están al mejor dormir.
No temo yo a la justicia,
que la busco para mí,
ni menos temo criados
que duermen su buen dormir.
- ¿Qué tienes, Bernal Francés?
¡No solías ser así!
Otro amor dejaste en Francia
o te han dicho mal de mí.
- No debo amores en Francia
que otro amor nunca serví.
Si temes a mi marido,
muy lejos está de aquí.
- Lo muy lejos se hace cerca
para quien quiere venir,
y tu marido, señora,
lo tienes a par de ti.
Por regalo de mi vuelta
te he de dar rico vestir,
vestido de fina grana
forrado de carmesí,
y gargantilla encarnada
como en damas nunca vi;
gargantilla de mi espada,
que tu cuello va a ceñir.
Nuevas irán al francés
que arrastre luto por ti.

[Sí, esa cosa que brilla un poco es la cuchara de mi vaso de café. Es que estaba muy dormida y las tazas eran muy pequeñas. Y sí, ese es el aspecto que tiene mi mesa desde hace unos días ^^ ]

Romance de Bernal Francés, sobre el que he decidido hacer mi trabajo de Literatura Medieval.

Tralará, tralará, quiero acabarlo ya ...

Hicimos la mochila

HICIMOS LA MOCHILA


y nos volvimos vagabundos
Apoyamos las palabras sobre la sangre
Cargamos los dados en la apuesta
Arrestamos al viento al sol las mariposas

Supimos del alma del silencio
de la piedra que alguna vez fue estrella
del sagrado terror de la locura

Fuimos un retrato del alma de la tierra
Dejamos pasar la noche por encima de nosotros
mientras las islas no se cansaban de bañarse

Nos hicimos a la lluvia
Matamos la tristumbre
Rompimos alfileres paraguas y repisas
Inventamos ratos penas alegrías y tardanzas
Echamos un vistazo al mundo

Nos provocó quedarnos solos en la tierra

Faltó ponerle trampas a la muerte


Pablo Mora

Photo by Ladynere, un 10 de Marzo del 2007, en un café de El Caracol, en la ciudad del cierzo, con una personita que se empeñó en hacer un relato a medias. Como el sábado por la noche, aunque estuviéramos muertas.
A la salud del café del domingo quenonostomamosvayapordiosquézombies, XD ... y por los cafés que nos quedan.

[Ains, Mora, pues eso, faltó ponerle trampas a la muerte. ¿no os estremece el poema?]

El club de los poetas muertos

No olviden que a pesar de todo lo que les digan, las palabras y las ideas pueden cambiar el mundo (...). Les contaré un secreto: no leemos y escribimos poesía porque es bonita. Leemos y escribimos poesía porque pertenecemos a la raza humana; y la raza humana está llena de pasión. La medicina, el derecho, el comercio, la ingeniería... son carreras nobles y necesarias para dignificar la vida humana. Pero la poesía, la belleza, el romanticismo, el amor son cosas que nos mantienen vivos.

El club de los poetas muertos

[Ups, se me escapó una cita peliculera aquí. Bueno, como es sobre las palabras, me permito este deliz]
Una película que hace pensar, un cerebro al descubierto de jóvenes a los que modelar...
Me preguntaron el otro día si escogía una foto cualquiera de cafés. ¡No! Siempre ando asociando, aunque coja todo por los pelos, ains!
[Me suelen decir que el café estimula mi cerebro. Qué literal suena con esta foto]

La princesa prometida

Esgrima. Lucha. Torturas. Venenos. Amor verdadero. Odio. Venganzas. Gigantes.
Cazadores. Hombres malos. Hombres buenos. Las damas más hermosas. Serpientes.
Arañas. Bestias de todas clases y aspectos. Dolor. Muerte. Valientes. Cobardes.
Forzudos. Persecuciojnes. Fugas. Mentiras. Verdades. Pasión. Milagros.

La Princesa Prometida
William Goldman


Quién no recuerda el mítico:

Hola, me llamo Íñigo Montoya. Tú mataste a mi padre, prepárate a morir.

[Un auténtico cuento de hadas como pocos. Lo descubrí a través de una cita introductoria de capítulo de Sangra de tinta, creo, de Cornelia Funke. Y corrí a buscarlo, porque, con esa presentación ... ¿quién no?]

Citas para San Valentín

Al primer amor se le quiere más, a los otros se les quiere mejor.
Antoine de Saint-Exupery (1900-1944) Escritor francés.

El primer amor es una pequeña locura y una gran curiosidad.
George Bernard Shaw (1856-1950) Escritor irlandés.

La magia del primer amor consiste en nuestra ignorancia de que pueda tener fin.
Benjamin Disraeli (1766-1848) Estadista ingles.

El hombre y la mujer han nacido para amarse, pero no para vivir juntos. Los amantes célebres de la historia vivieron siempre separados.
Noel Clarasó (1905-1985) Escritor español.

Ama y haz lo que quieras. Si callas, callarás con amor; si gritas, gritarás con amor; si corriges, corregirás con amor, si perdonas, perdonarás con amor.
Tácito (55-115) Historiador romano.

Es duro, es doloroso, no ser amado cuando se ama todavía, pero es bastante más duro ser todavía amado cuando ya no se ama.
Georges Courteline (1858-1929) Dramaturgo y novelista francés.

Me ayudó en la búsqueda la utilísima página de Proverbia.

[Toca poner citas de San Valentín, ya que no se tiene una cita...]
[Da pena beberse ese café tan bello, romperíamos el corazón]

Poema 10, Neruda

POEMA 10... HEMOS PERDIDO AÚN ESTE CREPÚSCULO...

Hemos perdido aun este crepúsculo.
Nadie nos vio esta tarde con las manos unidas
mientras la noche azul caía sobre el mundo.

He visto desde mi ventana
la fiesta del poniente en los cerros lejanos.

A veces como una moneda
se encendía un pedazo de sol entre mis manos.

Yo te recordaba con el alma apretada
de esa tristeza que tú me conoces.

Entonces, dónde estabas?
Entre qué gentes?
Diciendo qué palabras?
Por qué se me vendrá todo el amor de golpe
cuando me siento triste, y te siento lejana?

Cayó el libro que siempre se toma en el crepúsculo,
y como un perro herido rodó a mis pies mi capa.

Siempre, siempre te alejas en las tardes
hacia donde el crepúsculo corre borrando estatuas.

Pablo Neruda

[En el ecuador de los poemas cantados a la desesperada, a ti te lo dedico, inexistente]